EL PANTANO DE NOAKHRÉ
Iván
Bojtor & Oscar De Los Ríos
Una noche más inmerso en la
monotonía del turno de guardia, aburrida y sin sentido. Estoy sentado en el
campanario junto a la campana, mirando la oscuridad y esperando a que
finalmente amanezca. Porque, ¿qué podría ver si me acercara a la pared hasta
una de las ventanas? ¡Nada! Solo lo mismo que aquí adentro, la oscuridad.
Claro, si fuera de día, al menos vería la niebla. Esa maldita niebla que ha
cubierto el pueblo desde que tengo memoria. Dicen que antiguamente emergía del
pantano. Puede ser verdad, puede que no. No lo sé. A veces se espesa, a veces
se aclara, pero nunca desaparece. Si la niebla fuera menos densa, tal vez vería
hasta el pantano. O vería el pueblo: Noakhré. En la escuela nos enseñaron que
solo existe un pueblo, un mundo, y ese es Noakhré. Aquellos cuyos abuelos y
bisabuelos nacieron aquí, lo creyeron. Pero algunos de nosotros, cuyos
ancestros vinieron de otro lugar intuimos, a través de palabras no dichas y
frases interrumpidas, que debe existir otro mundo, otro pueblo. Sin embargo, incluso
nosotros nos sorprendimos cuando, más tarde, en libros escondidos en el sótano
de la casa del maestro, leímos que existen incontables pueblos. Lo creímos y no
lo creímos. Bueno, digamos que existen. Pero ¿dónde? ¿Más allá del pantano?
Dicen que el pantano es infinito. Todas las señales apuntan en esa dirección.
Eventualmente, los cuerpos de aquellos que se aventuraron en botes para
cruzarlo también fueron encontrados. A nadie le importó si había otro mundo,
otro Noakhré, hasta que comenzaron los horrores. Las primeras noticias extrañas
las trajeron los pescadores. Murmuraban sobre un pez gigante que, según ellos,
se escondía en la entrada de la bahía, donde el agua ya tiene la altura de un
hombre. Señalaban fragmentos de redes en los que se veían largas rajaduras
rectas, como si las hubieran cortado con un cuchillo. La mayoría simplemente
encogía los hombros.
—¡Seguro que es un lucio enorme! O un siluro —decían, pero
creo que ni ellos mismos lo creían. Más tarde, varios que se aventuraron lejos
en el pantano regresaron con peces muertos, a los que, era evidente, les habían
arrancado grandes trozos.
—Tal vez una tortuga grande está causando estragos por
allí —reían forzadamente. Cuando encontraron algo similar en la entrada de la
bahía, varios juraron que algún perro se ocupó de ellos, atrapó los peces en la
orilla y luego la corriente llevó los cuerpos más adentro. Para entonces,
algunos sospechábamos que no podían ser los perros. Desde hace un tiempo
evitaban la playa, no se acercaban al agua, y no se podía arrastrar a ninguno
hasta allí, ni siquiera si los llevábamos atados con correa. Tenían miedo.
¿Miedo? ¡Pánico! Y entonces encontraron el primer cadáver despedazado. Por
supuesto, todos hablaban sin sentido y todos peleaban con todos. Solo pudieron
ponerse de acuerdo en una cosa: que era necesario establecer una guardia
nocturna. Fue inútil. Todo continuó. Pero ahora estoy aquí, sentado en la
oscuridad junto a la campana y espero el amanecer. La mañana, cuando esa mancha
brillante a la que llaman “sol” ilumine la niebla. Recuerdo que algún anciano
en la taberna contó que su abuelo, en su infancia, una vez vio el sol, dijo que
era redondo y amarillo. Nos reímos de eso. ¡Qué tontería! ¿Un sol redondo y
amarillo?
Cuando encontraron el segundo cadáver la niebla era tan
espesa que parecía sólida y envolvía el cuerpo muerto como un sudario. Hicimos
sonar la campana llamando al pueblo para que se reuniera, y la gente se fue
congregando en la plaza. Todos querían ver, sentían curiosidad y trataban de
llegar a presenciar el macabro espectáculo; pero fueron las madres las primeras
en acercarse. No pudimos reconocer quién era el muerto, solo sabíamos que el
cuerpo era el de un muchacho de entre catorce y dieciséis años. Cuando las
madres se dieron cuenta de esto fue doloroso verlas llamar a gritos a sus
hijos, pero más doloroso aún fue ver el alivio en los semblantes cuando estos
respondían al llamado materno. Poco a poco se fueron retirando hasta que una
madre se quedó sola, apartada del resto y cada vez más cerca de ese cuerpo
anónimo y comido a dentelladas. Por primera vez dudé si valía la pena seguir en
Noakhré o aventurarse a través del pantano.
Resulta extraño pensar en marcharse en esta situación. Las
lecturas en el sótano del maestro lograban espolear nuestra curiosidad, y
entonces hacíamos planes, trazábamos rutas imaginarias y jurábamos que un día,
o una noche, abandonaríamos Noakhré.
Abstraído, ensimismado en mis pensamientos, no noté que la
niebla se había espesado a mi alrededor y me estaba costando respirar, fue
entonces que por puro instinto levanté la vista y vi como dos rojos tizones me
escrutaban desde un alucinante fondo blanco. Quedé paralizado del terror y solo
atiné a echarme hacia atrás, mi mano recayó sobre el mazo con el que debía golpear
la campana, en el mismo instante que el monstruo abrió una boca enorme
dejándome ver una doble hilera de dientes afilados. Al borde de la locura, con
un movimiento reflejo, comencé a golpear el bronce cuyo sonido agudo y
penetrante detuvo el embate mortal de la bestia. En estado de trance seguí
tañendo la campana hasta que ya no pude levantar el brazo y caí desmayado. Al
despertar la criatura, abatida a golpes de palos y piedras por los jóvenes de
Noakhré, agonizaba a unos escasos dos metros de distancia.
Al llegar el alba, la niebla había desaparecido con el
último hálito del monstruo. Un sol, más amarillo y más redondo de lo que
habíamos imaginado, apareció en un imposible cielo azul; cegándonos. En ese
mismo instante supe que Noakhré se había esfumado junto con la niebla. Descendí
del campanario con paso seguro y me adentré en el pantano; detrás de mí venían
los jóvenes. Las madres, que no aceptaban pagar el alto precio exigido, se
quedaron con los niños y los ancianos. Nosotros continuamos marchando, nuestro
destino será vagar buscando la fuente de la niebla para refundar Noakhré en
otro lugar. Alguna noche, en una taberna, alguien contará a los asombrados
parroquianos que vimos un sol redondo y amarillo.
LA BÚSQUEDA DEL NOMBRE
Carmina
Shapiro & Judith Shapiro
¿Qué es exactamente lo que sucede
cuando nombramos algo es difícil de explicar...? ¿Qué clase de realidad tiene
el mundo, las cosas, antes de ser nombradas? ¿Qué clase de conjuro mágico les
da cuerpo y sustancia a los nombres? ¿Qué pasa incluso con aquello que no puede
ser nombrado? ¿Existe en alguna realidad paralela, menos tangible, menos
sensorial? ¿Existen las personas si no tienen nombre?
Norberto Nicasio se dio a sí mismo sus dos nombres y ningún
apellido por elección y voluntad propia. Sin lazos genealógicos, sin raíces
geográficas. Hasta el día del trámite en el registro civil, era un NN. Alguien
podría esperar que este relato diga que su vida fue una sombra siempre a los
pies de los nombrados, pero no. Se podría decir que Norberto Nicasio se dio a
nacer a sí mismo.
Norberto Nicasio era a la vez uno único y uno cualquiera. La
falta de apellido lo volvía una anomalía en la trama social, y al mismo tiempo
lo convertía en un tipo cualquiera, un NN cualquiera. Pero, claro, no toda su
vida había sido así. Norberto Nicasio se dio a nacer a sí mismo y, como en toda
gestación, antes tuvo que engendrarse y parirse.
Nadie sabía muy bien cómo el bebé NN había llegado a este
mundo, pero fue a parar al cuidado del Estado en una casa de niños en adopción.
Creció sin nombre porque nadie tenía la potestad legal para nombrarlo. Sabida
es la similitud en castellano entre pronunciar dos letras n y
decir nene. Nene fue su apodo. Como niño, jugaba con los demás y no
tenía ni más ni menos amigos de lo esperado, pero difícilmente alguien
recordara lo que había hecho o hablado con él. Podría decirse que se fundía con
el ambiente. Y por eso nunca nadie pensó en adoptarlo.
Su adolescencia fue un vaivén de hormonas, crisis,
descubrimientos e intimidad incipiente, como cualquier otra. Bueno, como
cualquier otra a simple vista, porque mirada con detalle, el
embrión de Norberto Nicasio se implantaba en la matriz. Fue por esos años que
Nene entendió y se dio cuenta de que no existe lo que no se puede nombrar. El
percatarse de esto le valió demasiados días de angustia, las consecuencias de
la revelación le quitaban el aire. Sus relaciones adolescentes fluctuaban entre
la indiferencia y la más soberbia invisibilidad. ¿Qué lugar le tocaba en el
mundo a él? ¿Qué clase de existencia vacía le habían designado por nombre? Pero
al cabo encontró el brillo de esperanza en su caja de Pandora: la contraparte
de todo eso era que sí existe aquello que recibe un nombre. Y si no podía darse
un nombre a sí mismo (porque uno no puede verse a sí mismo, y porque como
progenitor de sí, aún estaba en estado embrionario), si no existía él, al menos
podía darle paulatina realidad a sus partes, a medida que las viera, como una
especie de Adán esotérico e impropio. Y qué maravillosa diversión sería que lo
descubrieran de a poco.
La relación con otras personas iba develando realidades: un
beso y el vibrante sentir en la boca, un abrazo y la energía recorriendo el
cuerpo, un trote para alcanzar a alguien y el retumbar de sus piernas contra el
suelo. Las experiencias se acumulaban como ecos existenciales en su cuerpo, que
pulsaban y se expandían desde los huesos hacia el mundo. Pero no llegaban a
materializarlo; la palabra que nombra es irremplazable. N.N. no sabía cómo,
pero, aunque lo miraran, nadie lo veía. ¿Bastaría la escalofriante angustia que
sentía para…?
Por fin, un día decidió intentarlo. Si nadie más habitaba
este extraño mundo de existencia invisible, entonces él mismo lo haría. Ese día
Nene decidió definirse, aparecerse, darse a nacer. Sentado en una plaza recogió
en su memoria las experiencias que había vivido y con todas sus fuerzas
proyectó las vibraciones de los recuerdos hacia cada extremidad de su cuerpo.
N.N. sentía que las texturas, los esfuerzos, las sensaciones vibraban y se
expandían y golpeaban contra el suelo, el banco sobre el que estaba sentado,
los árboles.
Una señora pasó caminando y giró la cabeza mirando hacia él,
notando algo pero sin saber sus ojos qué mirar. N.N. se concentró todavía más,
hizo más fuerza aún, luchando por su existencia. Un niño lanzó una pelota que
rodó hasta sus pies. Las vibraciones alcanzaron a la pelota. Mientras el niño
corría a buscarla N.N. la pateó suavemente acercándosela. ¡Gracias!,
gritó el niño. ¿Gracias?
¡Lo había visto! ¡Había funcionado! La fuerza de sus
experiencias, sus sensaciones y su memoria lo habían logrado. Unas lágrimas
silenciosas le empañaron los ojos. Una mujer que pasaba por ahí le ofreció un
pañuelito de papel.
Era hora de darse un nombre. Era hora de nacer.
Nene sacó su celular del bolsillo y buscó nombres con N que
hablaran de la existencia, de la victoria. Nicasio le pareció bien y Norberto
apareció más abajo en la lista.
SOS: ACOPLAMIENTO FALLIDO
Ada
Inés Lerner & Daniel Alcoba
Fracasó el acoplamiento de la nave
en que viajábamos por un problema de orientación causado por la nube gaseosa
que cubre Titán. Hubo que volver a la Estación Espacial Internacional;
abochornados. El comodoro, furioso por el derroche de combustible, criticó a la
tripulación e injurió al comandante de nuestra nave. Al fin ordenó:
—Repitan la maniobra, pero esta vez lubriquen bien. Sin
buena lubricación no hay acoplamiento satisfactorio.
Regresamos al Módulo de Desembarco y untamos un bidón entero
de lubricante en el grueso tubo del conector que se introdujo en la cavidad con
gracia. A los cuatro minutos de acabada la maniobra, el MdD y la astronave eran
un sólo cuerpo, indivisible: en vez de lubricante —¡que imbéciles!—, usamos un
bidón de soldadura en frío.
La velocidad orbital del MdD-Astronave se redujo... Ahora el
campo gravitatorio de Saturno nos succiona igual que hacen las aspiradoras con
las moscas lerdas.
SIN TIEMPO Y SIN ESPEJO
Manuel
Serrano & Susana Vaquero
Martina Reyes deja caer la toalla al
piso alfombrado y se acerca, desnuda, a la pequeña mesa de caoba; lee la
etiqueta que dice “crema” en un pote azul; lo toma con ambas manos y gira hacia
la cama; se detiene junto a ella, abre el pote y comienza colocarse la crema
sobre la piel. Desliza suavemente las manos sobre los pechos y sonríe, mientras
piensa que el Teniente ya debe estar por llegar y aún le falta elegir el
vestido y el collar.
—El de lunares con el collar de perlas, y los tacones rojos siempre
le gustaron a mi Teniente —piensa mientras abre la puerta del pequeño
placar.
En el lado interior de la puerta del placar hay unas marcas
que hace pensar que allí hubo un espejo, pero Martina no repara en ese detalle.
Recorre con la mirada las perchas; solamente dos tienen vestidos colgados, en
uno dice “vestido azul” y en el otro “vestido negro”; ninguno tiene lunares.
Tampoco hay zapatos de tacones, sí unas pantuflas blancas.
Le inquieta no saber, ahora, cuál escoger y que se haga
tarde; la ventana está cerrada y no hay relojes en la habitación. Vuelve a la
cama, se sienta y junta sus manos en el regazo; clava la mirada en la toalla
húmeda y un sinnúmero de recuerdos, se entremezclan. En todos está el Teniente
con su bigotito fino y su brazo flexionado donde se apoya la mano de una
muchacha. Creería que está saliendo de una iglesia que le parece conocida, pero
¿ella es la novia? ¿Y si lo que lleva en ese brazo es un niño? pero… ¿tiene,
ella, un niño? Y aquella de más allá, vestida de luto y llorando, ¿no es acaso
su madre?… pero ¿vive su madre?
Trata de hilvanar los pensamientos como si fuese una
costurera, pero una melodía la envuelve y la acuna igual que a una recién
nacida. Se recuesta en la cama y así, desnuda, se adormece.
El teniente Lozano acaba de afeitarse. Se lava la cara en el
baño de la habitación. Se mira en el espejo.
—Soy guapo hasta aburrir —se dice girando la cara
y levantando el cuello para ver el rasurado—. Desde luego que esta navaja
es buena.
Hace un paso de baile y sale del baño. El espacio donde
estuvo algún día el espejo quedó huérfano de reflejo y de presencia.
La amplia habitación dispone de armario empotrado de dos
puertas. Una de ellas de espejo. Silbando lo abre para elegir la ropa. Duda si
ir de paisano o de militar. A ella le gusta de militar. Y él solo desea
agradarle. El contenido del mínimo armario se compone de dos pantalones largos
y dos camisas, unas zapatillas de deporte y unos zapatos de calle. Las
pantuflas las llevaba puestas.
—Este, sin duda —dice en voz alta—. El de gala es el más
bonito. Y las botas de montar. Seguro que queda deslumbrada.
Se viste y delante del espejo inexistente ve su imagen de
oficial de caballería. Vuelve a hacer el paso de baile. Choca los tacones. Se
calza el quepis con la enhiesta pluma y sale de la habitación silbando.
—Buenos días, mi teniente —saluda una hermosa mujer ataviada
de forma extraña.
—Buenos días, bella dama —responde el teniente.
—¿Va a buscar a su dama?
—A eso voy.
—Está usted flamante.
—Muy amable. Con su permiso —dice él llevándose la mano al
la visera.
—¡Martina, Martina! —grita la auxilar.
Pero Martina no contesta. Desnudo su viejo cuerpo sobre la
cama, embadurnado de crema. Lívida y fría con una sonrisa de felicidad en la
cara, ha dejado este mundo.
—¿Puede decirle a la señorita Reyes que la estoy esperando?
—dice el teniente.
—Teniente, usted no puede estar aquí. Por favor, espere en
la sala de usos comunes.
—Si no le importa esperaré aquí mismo —dice él señalando un
cómodo sillón.
Al cabo de unos minutos llega el médico. Le toma el
pulso. Certifica la muerte. Llevan el cadáver al depósito
de la Residencia.
El teniente sigue a la espera, ajeno al ajetreo.
Cuando la habitación queda vacía, repiquetea la puerta.
Pasados unos minutos se abre y bajo el dintel aparece una bella dama, de
escasos veinte años.
—Ese traje le sienta estupendamente. Los zapatos, preciosos,
y esos lunares parecen sus ojos…
Y la señorita Reyes esconde la sonrisa detrás del abanico y
posa su mano sobre la del teniente Lozano. Poco a poco avanzan hacia el final
del pasillo. El tiempo ha quedado detenido y los espejos sonríen reflejado su
felicidad.
—¡Don Luis, Don Luis! —Un asustado celador intenta
despertar sin éxito al que fuera el teniente Lozano.
MUNDOS
Alejandro Bentivoglio & Hernán
Bortondello
Hace veinte años que vivo en la misma casa, así que no sería mentira
afirmar que la conozco mejor que la palma de mi mano. Conozco cada uno de sus
rincones, la forma en la que crujen los escalones o los pisos de madera y las
figuras que la humedad va dibujando en las paredes, como si siguiera el plano
de un artista invisible pero firme. Quizás por eso es que me sorprendió tanto
encontrar una puerta en el sótano que jamás había visto antes. Y no, no es que
nunca baje al sótano. Allí guardo archivos, papeles, libros de consulta,
cualquier cosa que me ayude en mis estudios filosóficos, metafísicos, en fin,
de la naturaleza del mundo, o de los mundos, según se quiera ver. Así que
debería haber sabido si había una puerta en el sótano. Y no, no había
ninguna cuando compré la casa. Por lo tanto, la puerta debía haber aparecido en
un momento cualquiera, sin que yo tuviese la mínima conciencia de ello. Pero,
¿quién la había puesto ahí, en una pared que solo podía dar a un montón de
tierra? Debo reconocer que al principio me sentí profundamente desconcertado,
pero luego fui ganado por la curiosidad. ¿Adónde me podría llevar esa puerta? Y
me hice la pregunta consciente de que al hacerla aceptaba el sinsentido de que
esa abertura existiese, al menos teniendo en cuenta las leyes que cimientan la
realidad conocida. Sin embargo, con la fe de los ateos, entendía que siempre
existirían reglas ignotas cuyo descubrimiento haría comprensible lo
incompresible. Con precaución científica, había registrado en mi diario
personal fecha y hora de mi increíble hallazgo, una descripción del mismo y
algunas fotografías. Diciéndome que era tiempo de empirismo, me dispuse a
trasponer aquel portal que desafiaba la razón. Llevaría el smartphone para
filmar en tiempo real la experiencia y una libreta, que, junto a un bolígrafo,
serían mi respaldo analógico en caso de que fallaran las baterías. Haciendo
acopio de valor y ya preparado para la desilusión de encontrarme simplemente
con material de subsuelo, extendí mi mano y accioné el picaporte. Escuché
lejanamente que una puerta se abría y le llevó unos instantes a mi mente
semidormida darse cuenta que solo yo habitaba la casa. Cuando finalmente lo
hizo, disparó mi adrenalina y actuaron mis reflejos de supervivencia: pateé mis
sábanas para desembarazarme de ellas y ya estaba de pie en la oscuridad junto a
mi lecho, exigiendo a los gritos que se identificase aquel intruso.
Desorientado por una inesperada negrura y casi muerto del susto por un salvaje
alarido, instintivamente tanteé por una llave de luz que encontré y encendí,
iluminando un dormitorio que jamás había visto. Sufrí un mareo instantáneo al
reconocer en el polizón mi propio rostro. ¿Tú?, atiné a decir. ¿Vos?, contesté
a ese yo en pijamas, seguramente con la misma cara de espanto que él. Siendo
los mismos, básicamente, superamos rápido el asombro en busca de respuestas. No
vale la pena contar pormenores, pero mi habitación resultó estar mágicamente
conectada al sótano de un doble mío. Mientras reíamos histéricamente, el que
tan bruscamente había despertado, me invitó a salir de allí para compartir un
café en la planta baja; yo esperaba encontrarme de nuevo en casa, y él,
imagino, quizás con un conocido pasillo. Pero nada de eso ocurrió. En cambio,
una pared de calor húmedo nos golpeó el rostro y enmudecimos al encontrarnos ante
otro clon, que, sorprendido en la espesura de la selva, nos disparó con su M16;
abatidos, nos desplomamos sobre un piso mojado y cubierto de hojas podridas.
Ahora, tendido en
un catre, curan mis heridas en un hospital de campaña ubicado en un recodo del
rio Sông Cái. Aparentemente solo yo sobreviví y creen que soy el cabo John
Smith. Por suerte soy un argentino que habla inglés.
EL SUEÑO INQUISIDOR
Luciano Lara & Juan Pablo Goñi
Capurro
Anoche
soñé que mi madre había muerto; recuerdo que me llevaban hacia una pequeñísima
tumba en la que, en lugar de flores, ponía un trocito de tierra, parecida a los
sobres de especias que venden en las verdulerías. Justo en el momento en el que
aplastaba la tierra contra el césped, me invadía una tremenda tristeza y me
largaba a llorar. Sentí que finalmente había comprendido cuánto amaba a mi
madre, más allá de la difícil relación que tenemos.
Me
levanté angustiado; no era para menos. Apenas me crucé con mi mamá por primera
vez en el día, me acerqué a hablarle.
—Hola —le
dije.
—Hola.
—Soné que
te habías muerto —continué, y le hice un gesto como para que comprendiera que
la quería.
—Y te
agarró la culpa ¿no?
—¿Culpa
por qué? ¡Culpa no! Tristeza. —Dejé que todo mi malhumor saliera a flor de
piel.
—Por
estar tan poco tiempo conmigo —dijo, resuelta.
Era una
queja que, de tan reiterada, había perdido el efecto perturbador original.
Eludí la discusión, la besé con algo de torpeza en la frente, y fui por las
cosas que debía reparar.
El
trabajo no me libró del recuerdo del sueño, me volvieron a toda hora las
escenas del cementerio, combinadas con las expresiones de mi madre cada vez que
me tocó embarcarme. Mujer joven, hubiera podido rehacer su vida en vez de atosigar
a su hijo con quejas sin solución y semblantes funestos. Me ganó la rabia al
punto de romper la red que estaba cosiendo. ¿Cómo pretendía que pasara más
tiempo con ella? Si papá no hubiera alcanzado a enseñarme el oficio antes del
accidente, no tendríamos siquiera la barca. Manejaba una dotación de hombres
que dependían de mí.
Rumié
esos pensamientos y consideraciones hasta la hora del almuerzo. La encontré
poniendo la mesa, de ojos sombríos y manos lentas. Una pose. La detuve y,
controlando no estallar, le compartí mis reflexiones, explicándole la necesidad
de pasar semanas, hasta meses en el mar, cuando encontrábamos un cardumen.
Terminé preguntándole cómo quería que pasara más tiempo con ella, dadas mis
obligaciones.
Me
escuchó paciente, y me respondió con una sola frase.
—Me
gustaría saber quién dijo que las mujeres no podemos pescar.
Fue por
la carne a la cocina, dejándome estupefacto, estado del que aún no salgo. Algo
debo hacer, si quiero que el sueño del cementerio continúe siendo triste y no
se convierta en una recurrente pesadilla culposa.
LA OSCURIDAD
Lidia Nicolai & Chelo Torres
No me
mires de esa manera, como si yo fuera un pájaro sin plumas que vuela
tranquilamente. No hace falta que te hagas el sorprendido ahora, esa era la
imagen que tenías en tu cabeza, lo sé. En la casa, te contaba, los faroles de
la calle no permitían una oscuridad completa. Por eso tuve que idear una manera
de romperlos sin que nadie me viera. Sí, fui yo, mejor dicho, fue un tipo que
conozco y que por unos pesos hizo el trabajo por mí. Ya sé que no está bien,
pero todo era por el bien de mi investigación. Más se perdió en la guerra, dice
mi abuela y creo que en esto vale. Un par de faroles rotos de vez en cuando no
es problema. Era necesario, sí, claro que lo era. Porque aún no lo sé con
precisión: la oscuridad prefiere el jardín al interior de la casa. Cuando yo
era chica sucedía lo mismo, recién ahora que te lo digo me doy cuenta, nunca
antes lo había pensado. Yo siempre prefería la oscuridad del jardín o del
galponcito del fondo a la de mi cuarto. Solo a veces observaba la de mi
habitación, pero muy poco. Si la oscuridad me hubiera llamado dentro de la
casa, me habría evitado miles de reprimendas, pero no fue así. Sí, creo que me
llama, aunque a vos te parezca loco, sin sentido. Aún no te he contado todo y
tal vez cuando sepas más, también vas a poder entender un poco más todo y no
verlo como una locura mía. Porque te voy a adelantar algo, esto que me pasa a
mí, les pasa a todos, solo que no se dan cuenta. ¿Acaso pensaste alguna vez que
es posible ver con los ojos? No creo, lo tomaste con tanta naturalidad que no
lo ves como material del pensamiento. A la oscuridad se la toma con
naturalidad, hay luz de día y oscuridad solo en algunas condiciones, por falta
de sol por ejemplo o de luz eléctrica en ambientes cerrados. Todo “normal”, pero
no es tan “normal”: en la oscuridad hay muchas cosas que nos afectan
sensiblemente. En la oscuridad habitan las sombras. ¿Alguna vez has sentido una
presencia a tu lado cuando transitas una zona oscura? ¿Un escalofrío? ¿Algo
incontrolable? Seguro que sí. ¿Te has detenido a escuchar un murmullo
inquietante? Los incrédulos no le dan importancia, piensan que ha sido el
viento o los árboles, pero no, son ellas, las sombras. Necesito averiguar si la
oscuridad es el conjunto de sombras o si solo es el espacio en el que habitan.
Lo que sí tengo claro es que me atrae, como si fuera un imán y nosotros
limaduras de hierro. Y tengo que averiguar qué tiene que ver conmigo y por qué parece
que los demás no lo notan. Por qué me llama y yo la escucho. Si alguna vez
desapareciese y no me encontraras, podrías buscarme en la oscuridad.
LAS AGUAS
Mercedes Mustaine & Víctor Lowenstein
Después de todo, aún sigue lloviendo. La casa parece flotar mientras la vida transcurre en la languidez de mi propia pasividad. Sospecho que ya nunca podré salir de aquí. Los alimentos escasean. Nadie podría llegar hasta nosotros a tiempo para salvarnos. Mi familia me observa como si yo tuviese las respuestas a lo que sucede. No, no las tengo. Los tiempos de tener respuestas o miedos ya ha pasado. La pregunta es si moriremos por nuestra propia mano o dejaremos que el agua o el hambre nos maten primero. Escribo para dejar constancia de mis pensamientos, no porque crea que alguien va a encontrar estas páginas. ¿Hace cuánto que llueve? He perdido la cuenta de los días. No funciona nada que nos conecte con la civilización, si es que sigue existiendo. Siempre había pensado que el mundo terminaría de una forma más espectacular. Quizás una explosión nuclear o un meteorito. No una interminable lluvia que borrará todo. Aunque debo aceptar, que al menos es un final poético. Irse como un llanto y no como una especie de chiste corto.
Nunca acepté la resignación; no quise quedarme quieto. Cada mañana parto en mi canoa por las aguas estancadas hasta las barricadas que cortan el paso hacia la isla próxima. Las fuerzas militares han puesto el límite allí; entiendo que con el fin de parar el riesgo de epidemias nada infrecuentes desde que comenzaron los confinamientos. Lo cierto es que en las orillas solían dejar cajas de provisiones, por orden del gobierno. No sé quien gobierna ahora, pero las viandas se han reducido desde hace tiempo y uno se considera afortunado si puede dar con algunas latas de guisantes, aunque sea una limosna mezquina y no la asistencia estatal que merecemos los ciudadanos.
Hace tres días hallé, en una barcaza encallada en las estribaciones de la orilla, cuatro potes enteros de jarabe de maíz. Solíamos desayunarlo en las buenas épocas; hace años que no lo probaba. Desde una atalaya lejana me hicieron señales de luces; supuse que era un saludo o algo así; ya no lo creo. La barcaza tenía el fondo bombardeado. La explosión de granadas había destruido gran parte de la cubierta. Remé toda la vuelta hasta mi casita cada vez más hundida en las aguas que no cesan de crecer. Los míos me recibieron alborozados pero mi esposa notó algo raro en mi mirada. No supe explicarle; este último regalo traía algo desconsolador en sí mismo. Ella y nuestros dos pequeños sorbieron con gusto el jarabe que les calmó el hambre por ese día. Poco pudo guardarse de los potes de apenas doscientos centímetros cúbicos, unas diez cucharadas soperas. Como dice mi esposa; “algo es algo” y también dice que debemos estar agradecidos por lo que Dios nos manda. No quise contradecirla pero no se trata de ningún Dios; son hombres, militares, responden a intereses para nada religiosos. Por último me preguntó si envié señales de luces para agradecer a los de la atalaya y mentí que sí, que estoy conforme con lo que se nos da.
No puedo parar de pensar. El jarabe de maíz es, esencialmente, un edulcorante. Mi madre me lo daba con tostadas durante mi infancia; se reía pues yo le agregaba manteca de maní para sentirle más sabor. El jarabe es puro almidón de maíz, no nutre ni llena el estómago. Pero ahí estaba mi familia pasando la lengua por el fondo recortado de los potes. Sorbiendo como animales algo que parece alimento y que solo es endulzante. Por eso me pregunto: ¿cuál es el propósito de ofrecernos un producto sin nutrientes, con algunas calorías apenas? Quizá se trató de una vianda de emergencia, a falta de nada mejor; quizá la próxima entrega contenga latas de carne o botellas de leche como antaño. ¿Y si no fuera así? A veces no hubo nada para darnos y volví a casa con las manos vacías.
La lluvia no cesa desde hace días y andamos con el agua hasta las rodillas. Esperaba que ninguno de los míos enferme. Bastante mal estamos ya.
Pienso también en la barcaza encallada donde espero encontrar más viandas mañana. Su fondo estaba lleno de agujeros que solo pudieron provocar la explosión de granadas que únicamente poseen los militares. Ellos nos niegan los traslados, nos tienen aquí confinados como cobayos. Temo que la bombardearon ellos mismos, para evitar que nadie la utilice. En balsa, o con canoas como la mía, se puede navegar al otro lado, hacia el sur, donde puede haber más islas con asentamientos humanos. Yo no avancé más que una media milla marina, para intentar pescar pero mis redes colaron agua nada más. Nos rodea una devastación como nunca pude imaginar, y solo sé que los civiles no tuvimos nada que ver con esto.
Mi familia ya no me pide respuestas. Quedaron tan agradecidos con la última vianda, que sólo esperan que vaya por la siguiente. Y apuesto que habrá otra. Ella y los niños me miran con rostros ilusionados y vehementes. La modesta ingesta del jarabe los puso ligeramente felices, en las nubes, atontados de falsas esperanzas. Les tomé la temperatura y hasta mi esposa sufrió unas líneas más de fiebre. Su rostro temblaba pero no se daba o no quería darse cuenta. Yo apenas probé ese líquido pero empiezo a sospechar que le inyectaron algún sedante fuerte, algo que los amansa como a los animales de circo.
Volveré a salir hoy con mi canoa. Los chicos están tristes, tienen hambre otra vez y mi esposa se ha puesto a llorar sin causa aparente. No quisiera creer que son síntomas de adicción pero yo mismo empiezo a sentir una sed de algo dulce; algo azucarado que calme mi hambre creciente. Comienza a llover otra vez. Se diría que las aguas no cesan de caer salvo por breves períodos en los que las nubes vuelven a cargarse para arremeter con una nueva jornada tormentosa. Me tiemblan las manos. No me había ocurrido antes. Me tiembla todo el cuerpo a causa de esta sed que jamás había sentido. Está claro; estoy jodido. Tanto como mi esposa y los niños, estamos condenados. Pero aunque tiemble como una hoja sé que saldré, remaré porque lo único que me mantiene con vida es la esperanza torva de hallar en esa barcaza semihundida otros potes del jarabe que nos está empezando a matar.
Me reiré al llegar. Me reiré porque adivino que hallaré otros cuatro potes de jarabe de maíz. Ni leche ni latas de carne ni nada que sea alimento genuino. Solo el almidón envenenado del que dependemos para no morir de hambre y que, paradójicamente nos está matando. Me reiré de loco y hambriento, por estar asesinando a mi familia y cumplir los mandatos de los perversos señores de la guerra que juegan con nuestra supervivencia.
Tal vez no mate. Acaso este líquido dulce sólo nos vaya poniendo débiles, temerosos y obedientes. Es lo que ellos quieren. Es más fácil dominar a clases empobrecidas y hambreadas. En el fondo es la vieja historia, llevada a sus últimas consecuencias.
Remaré hasta la orilla. Recogeré los potes con la sonrisa de un enfermo de histeria. Mis manos temblorosas cargarán en la canoa el preciado endulzante que contentará a mi familia en tanto los irá enfermando cada vez más. No estamos en manos de ningún Dios; son ellos los dioses caprichosos y perversos que moldean una nueva raza de esclavos para servirlos a su antojo. Si hay un Dios, solo él conocerá las intenciones de nuestros misteriosos amos y señores. Pero reiré de alegría por llevarles algo a los míos; reiré con la misma felicidad entontecida que produce el jarabe. Y seguiré riendo al palpar el fondo bombardeado de la barcaza; y reiré aun más al ver las señales luminosas que me saludan desde la atalaya. Y si mis temblores me lo permiten, responderé con destellos de mi linterna para saludar y agradecer a los señores esta dulce dádiva del cielo. Y gritaré, si aun tengo voz en mi garganta: “gracias, Dioses, gracias” y si me escuchan se reirán de mí, pero ya no me importará mucho. Quizá hasta me haga feliz…
APLICACIÓN DE CITAS
Marcela
Iglesias & María Elena Rodríguez
Hace algún tiempo abrí una cuenta en
una de esas aplicaciones de citas. Me lo recomendó un compañero de trabajo,
divorciado. Yo enviudé hace cinco años. Amaba mucho a mi esposa, pero la verdad
es que me siento solo. Ya tengo sesenta años, mis hijos están grandes y mi
montepío es muy jugoso como para dejar que se pierda. Mejor que lo herede una
buena mujer. Pero ¿podré encontrarla? Todas mis posibles candidatas, sesentonas
como yo, prefieren hombres jóvenes. Las jóvenes buscan sacarme dinero. No estoy
para eso. Y de la dichosa aplicación, nada, ni un mensaje, ninguna estrella.
¿Habré hecho bien el perfil? ¿Habré puesto buenas fotos? Voy a revisar otra
vez.
Hey, mira. Un corazón. Le gusté a alguien. Veamos el perfil.
Está bonita. Dice que tiene cincuenta años. Dos hijos. Mmm. Me parece
interesante. Pongamos corazón. La aplicación dice que emparejamos. Está
sugiriendo que le escriba un mensaje. Esteee, a ver, ¿qué le pongo?
—Hola.
—…
—Me gusta tu foto de perfil.
—…
No contestó. Bueno, mejor duermo.
—…
¿Habrá contestado? Revisemos el celular. Me ha contestado. Y
está en línea.
—Hola, mucho gusto.
—Hola. Me gustó mucho tu foto.
—Muchas gracias. Me gustó tu perfil. Soy nueva en esto.
—Yo también.
Ella vivía en Uruguay, yo en Santiago del Estero. Los dos
buscábamos personas en un radio de cincuenta kilómetros; la aplicación nos
había vinculado por error. Pensé que eso podía ser una señal del destino, creo
en esas cosas, sincronicidades le llaman.
De esa manera la conexión había empezado. Los dos con
experiencia en la vida pero nuevos en esta forma de relacionarse. El diálogo
nacía de la soledad y la búsqueda.
—¿Por qué te uniste a esta aplicación? —pregunté. Quería
descubrir la historia más allá de las fotos y el perfil.
—Después de mi divorcio, mis amigas insistieron en que
probara suerte. Dijeron que era la forma moderna de conocer gente.
—¡Qué bien! A mí también me dijeron lo mismo. ¿Y cómo ha
sido tu experiencia hasta ahora?
—Acabo de empezar. Esta es la primera vez que hablo con
alguien.
Y así, fueron sucediéndose las noches de conversaciones,
cada vez más íntimas. Pasamos de la aplicación al WhatsApp; más cercanos, cada
vez más cercanos.
Le conté que me gustaban las películas francesas, me contó
que leía a los poetas malditos.
Le hablé de mi infancia en el campo, me habló de su ilusión
de publicar un libro.
Le envié fotos de mi ciudad, me respondió que le gustaría
conocerla.
Compartimos nuestras historias y aquellos encuentros
nocturnos se fueron convirtiendo en una necesidad. ¿Era amor? ¿O sólo una forma
de escapar a la soledad?
—Podemos encontrarnos algún día —propuse una noche.
—Eso suena como una gran idea. ¿Dónde? —respondió ella,
abriendo las puertas a otra posible realidad.
La idea del encuentro se concretaba noche a noche,
calculamos distancias, averiguamos horarios de ómnibus, precios de pasajes,
hoteles. Gualeguaychú fue el lugar elegido, cerca de la frontera, a mitad de
camino entre los dos. Elegimos fecha. Sin embargo, esa certeza que sentíamos de
noche era incertidumbre al amanecer. En el chat se borraba la distancia, ¡nos
sentíamos tan cerca! Pero con la rutina diaria llegaban las dudas. ¿Sería
verdad que iba a viajar para encontrarnos? ¿Podría el amor nacido en el
ciberespacio concretarse en el mundo real?
La expectativa creció en mí hasta que llegó el día elegido
para viajar. Ansioso, le escribí la noche anterior. No contestó; por primera
vez en tantos meses no hubo respuesta. Mi celular permaneció en silencio. Al
principio pensé que algo había ocurrido, un fallo de conexión, una enfermedad
repentina, algo, algo que explicara aquel silencio. Después de días y días de
preguntas sin respuesta la encontré en otra red social, tenía distinta foto de
perfil y otro nombre pero allí estaba. Exploré el perfil por algo que me
resultó familiar en la foto. Había algo allí que me detuvo. Supe que era ella
cuando leí los versos que los poetas que la apasionaban. Sin dudas, era ella,
mujer virtual, inalcanzable.
Desapareció del chat, no volvió a comunicarse. Tiempo
después supe que muchas personas viven así, engañando y engañándose escondidos
en el anonimato de las páginas de encuentro.
DISTRITO DE MÁQUINAS Y MONSTRUOS
David
Zaracho & Guillermo Corte
Es de noche, la llovizna molesta un
poco mientras corro, por lo que me dificulta la visión pero, principalmente, me
impide distinguir entre los objetos que pueden servir para protegerme. Supongo
que son autos cruzados en las calles. Es un distrito comercial y si optó por
correr hacia alguno de los costados podré esconderme entre vidrio y madera. Los
disparos repiquetean a pocos centímetros de mis pies, me corro hacia un costado
pero allí está el lobo gris gigante y con ese tenemos asuntos pendientes. Llevo
el brazo vendado por su culpa; él tiene una cicatriz sobre el ojo derecho por
la mía. Me gruñe, le gruño, ambos seguimos corriendo en la misma dirección,
casi a la misma velocidad, temiendo el mismo peligro. Tampoco puedo moverme
demasiado hacia el otro lado, porque por allí está corriendo el león. No
conozco su historia, pero tiene parte del pelo quemado, algunas heridas, mucha
sangre y girones de carne entre los dientes. Me gruñe. No le respondo. Los tres
seguimos corriendo, los drones hacen un último intento antes de pasar de largo
por nuestra posición. Llegamos hasta las sombras, el lobo flanquea una combi
hacia la derecha y allí se oculta, el león salta sobre una moto y busca esconderse
hacia la izquierda, yo pego el salto dentro de un descapotable y luego logro
caer a tiempo para cubrirme en los restos de dicho vehículo al tiempo de
recibir la luz, el impacto de un halo de fuego, luego el estruendo y finalmente
la mole de polvo de la bomba. Una tercera avanzada de drones inicia la descarga
de sus municiones que repiquetean sobre los vehículos. Miro hacia el costado y
veo los ojos y dientes del lobo dentro del utilitario. Hacia el otro lado a
menor distancia, debajo de un viejo modelo J-Lang de tres ruedas, está el león.
Me observo a través del espejo retrovisor interior del
coche. Veo como la carne se entrelaza con los aparatos en un baile de horrendas
formas. ¿Cómo pudieron hacernos esto? ¿Cómo puede un alma humana existir unida
a esta abominación?
De repente, el sonido distante de los robots se desvanece con
lentitud, dejándonos solos en la oscuridad. A través de la lluvia, nuestras
miradas se entrelazan en un extraño intento por forjar una alianza improbable.
El león se acerca a mí con paso majestuoso. El lobo se limita a mantener sus
ojos fijos en los míos mientras se escurre entre las sombras con gran
habilidad. Levanto el brazo y activo mi cañón; no puedo confiarme. El radar de
las bestias lo detecta y comienza a emitir extraños sonidos. Debajo de la
melena, la parte plástica está chorreando sangre y aceite. No le queda mucho
tiempo. Bajo el cañón. Él ruge, majestuoso, una vez más, antes de desplomarse
cerca de la rueda trasera del vehículo. Visto de cerca es aún más
impresionante, imponente. El sonido metálico de dolor me estremece. Me acerco,
le acaricio la cabeza. Sufrimos por un instante, juntos. Nos unen dos hechos
potentes: ser criaturas modificadas por la ciencia y pertenecer a un mundo que
ha perdido toda lógica y sentido. Lo pongo a dormir. El lobo me observa, lo sé,
y espero su ataque pero se aleja despidiéndose con una carrasposa y clara voz
humana diciéndome que deberíamos en el futuro resolver las cuestiones con unas
copas de por medio.
BUSCANDO A LUANA
Claudia Isabel Lonfat & José Luis
Velarde
Luana desapareció. Se fue junto con el otoño, una tardecita de finales de
junio. Eso dijeron los que, mediante un saludo fugaz, aseguraron que la vieron
pasar. Su pelo y su ropa olían a melón, su piel morena y cálida, a té con
leche. Todos los hombres del lugar la miraban con deseo, pero ella no parecía
humana, o simplemente no era para nadie de este pueblo mediocre y perdido. Se
deslizaba como una gacela, y sus manos se movían como mariposas sobre las
flores, mientras su mirada era una caricia para cualquiera que tuviera la
suerte de tener su atención. Ya no le quedaba familia en el pueblo; no tenía
nada que dejar detrás de donde la llevaran sus pasos, sin embargo su actitud no
parecía normal; ni su desaparición, ni la conducta indiferente de los
lugareños. Solo yo estoy desesperado por saber qué pasó, por qué se marchó sin
despedirse. Maldita nostalgia. Ni siquiera puedo materializarla, apenas
construyo metáforas. Recorro los caminos por donde ella solía andar para buscar
lo que sus ojos vieron, aunque bien sepa que no podré repetir sus pensamientos,
supongo que las nuevas perspectivas podrán darme alguna pista. La calzada
principal del pueblo repleta de sombras podría esconder el destino de Luana,
pero es solo una mera posibilidad entre todas las opciones que pudo elegir su
mirada. Me desalienta ser incapaz de pensar como pensó ella. Si fuera de verdad
un ángel como la imaginé tantas veces mis ojos no sirven. No tengo alas para
elevarme en los cielos. ¿Cómo razonan los ángeles? ¿De qué manera se orientan
en su existencia terrenal? Yo suelo evadir la luz solar. Siempre busco senderos
sombreados, pero a Luana jamás la vi cubrirse de los rayos quemantes aún en
otoño. Esta tierra sufre de insolación todo el año y todo el tiempo. Trato de
no desalentarme. Repito el recorrido a las mismas horas en que ella solía
deambular por la ciudad. Evoco el aroma de la fruta dulce, el tacto de las
caricias que soñé me daba en horas eternizadas en la memoria. Entro y salgo de
los sueños sin dormir. La luz y las sombras cambian, se alternan y conviven
para adquirir connotaciones diferentes. Cuento los pasos. Tres mil ciento
veintitrés para llegar al jardín. Cinco mil cuatrocientos dos me instalan en el
lado norte del sanatorio pueblerino. Y si los divido entre cinco y los
multiplico por ocho tendré un número telefónico al que podré llamarla. Nada.
Conjeturas absurdas. Maldigo al concluir que de acuerdo a mi lógica personal
debo esperar hasta que vuelva el día de otoño en que desapareció. Veintitrés de
junio. Quizá entonces sea más sencillo encontrar las razones que la llevaron a
irse. Falta casi un año. De todos modos no detendré mis pasos. Luana, repito,
Luana, un mantra que me conduzca al instante en que ella decidió seguir otro
rumbo.
Pero a uno que no
se atrevió a firmar, se le ocurrió dejarme una nota que muerde la llama inicial
de la duda sobre su desaparición. Un cobarde a quien no le puedo preguntar por
qué me pide que busque en el río. Ahora el vacío se hace un océano en mi estomago
martirizado por el dolor de la incertidumbre. ¿Qué es lo que debo buscar en el
río? ¿Acaso los abejorros qué revoloteaban a su alrededor tentados por su aroma?
¿O tal vez sus
mariposas? ¿Qué espera de mí el anónimo?
El silencio se
destapó, y ahora Luana es como la cola cortada de una lagartija, se mueve igual,
separada del cuerpo.
LA FURIA DE LA OBRA
Carlos Enrique
Saldívar & Lucila Adela Guzmán
Aurelio intentó leer la novela de
terror, pero un cansancio profundo lo invadía, dormitaba a ratos, aunque
insistía en la lectura y por momentos asimilaba algunas líneas del libro.
Cuando se dio cuenta de que no comprendía la historia, decidió dejar el texto a
un lado y dormir. Se dijo que la novela no se enojaría con él, se rio por tan
quijotesco pensamiento. Se acomodó en la cama y se dio cuenta de que el libro
no estaba junto a la almohada. Escuchó un rugido y el terror entró en él. El
viejo siempre tuvo una imaginación desmesurada, es por eso que a los ochenta
sabía perfectamente que debía abstenerse de leer historias terroríficas y más
aún de ver películas sobre posesiones diabólicas. El último episodio lo tuvo
luego de ver el tráiler de «El exorcista». Cinco días imaginando estar poseído,
esperando que de un momento a otro su cabeza diera vueltas como una calesita.
Hasta dejó de acostarse en la cama temiendo levitar fuera de todo control,
pasando días sin comer ni beber, sin abrir la boca, no fuera a ser que de ella
salieran palabras impuras. Al sexto día de medicado, volvió a parecer normal.
Aún así el hombre añoraba la magnífica sensación de vivir al filo de un
desquicio y deseaba escapar de su tediosa vida de geriátrico, por ello eligió
esa novela de la biblioteca. Luego de leer la solapa, se la llevó consigo.
Encendió la luz del velador y buscó el libro bajo la cama, cuando recordó que
en la contratapa del libro se leía: «Espeluznante historia que no lo dejará
dormir por meses, la insana furia de esta historia se apodera del lector hasta
el paroxismo, condenándolo a leerla de un tirón hasta el final. Leerla sin
morir de pánico es el desafío.» El sol ilumina el comedor del asilo de ancianos;
el desayuno de Aurelio lo espera ya frío, casi helado, tan helado como su
cuerpo.
EL DESARMADOR DE BOMBAS
Daniel Frini &
Sergio Gaut vel Hartman
El reloj digital de la bomba indica
los últimos segundos. Ocho, siete, seis. El hombre se dispone a cortar el cable
rojo. Cinco, cuatro, tres. Cambia de idea a último momento y con un rápido movimiento
corta el verde. Dos, uno, cero. La explosión rompe los vidrios de las ventanas
ubicadas a más de veinte cuadras a la redonda. Los forenses solo encuentran un
incisivo y un dedo del pie del hombre. O al menos creen que eran suyos.
—De acuerdo, Wilson —dice el productor pasando el habano de
cien dólares de una comisura a la otra—; usted no quiere que sea una película
pochoclera y desea que su guión sea reconocido como el mejor de los últimos
tiempos. Pero ahora explíqueme, ¿cómo hacemos para que el tipo se quede con la
chica y, esto es lo más importante, para filmar El desarmador de bombas dos?
Los veintiséis autores: Ada Inés Lerner (Argentina), Alejandro
Bentivoglio (Argentina), Carlos Enrique Saldívar (Perú), Carmina Shapiro (Argentina),
Chelo Torres (España), Claudia Isabel Lonfat (Argentina), Daniel Alcoba (Argentina/España),
Daniel Frini (Argentina), David Zaracho (Argentina), Guillermo Corte (Argentina),
Hernán Bortondello (Argentina), Iván Bojtor (Hungría), José Luis Velarde (México),
Juan Pablo Goñi Capurro (Argentina), Judith Shapiro (Argentina), Lidia Nicolai (Argentina),
Luciano Lara (Argentina), Lucila Adela Guzmán (Argentina), Manuel Serrano (España),
Marcela Iglesias (Ecuador), María Elena Rodríguez (Uruguay), Mercedes Mustaine (Argentina),
Oscar De Los Ríos (Argentina), Susana Vaquero (Argentina), Víctor Lowenstein (Argentina)
y Sergio Gaut vel Hartman (Argentina).
